En nuestra casa los juegos de manos, o sea, las peleas entre hermanos, eran juegos de villanos y solo, en ocasiones, los adjetivos tortolín y pajolero asomaban sandungueros.
En un respirar se para la vida. Amanece y las flores de mayo velan. Después no le veremos más. Después.
Al poeta y arquitecto Joan Margarit España le regaló el español. Y le regaló, además, Tenerife y su capital durante los años cincuenta.
El librero de La Laguna lamenta la pérdida de la verdadera isla del tesoro. Y la lloramos en vida, con el corazón latiente, junto a Nely Chinea (Ifara), las mujeres de Izaskun, el atril de Alberto y el punto com de Agapea.
Alientos próximos y apreciados que atestiguan que, pese a la perversa posverdad que ensucia, las buenas historias, esas auténticas que sirven a la sociedad, las cuentan buena gente.
El martes te mandé un wasap. Seguro que fuiste uno de los primeros en enterarte del fallecimiento de Victoriano Ríos. Se iba tu exjefe y algo más. Es lo que tiene la política y el periodismo. La misma pasta. Las mismas miserias y brillos.